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XII.
E chiste songo l’uommene d’ ’a guerra,
e ’o Generale è frato d’ ’o cuscritto!
Chiste, so’ 'e figlie ’e sta fatata terra;
e senza c’ ’o ddich’io, ncielo sta scritto!
Da tutt’ ’e piette ’a tennerezza sferra,
ogne core ca pàlpeta l’ha ditto...
E tu, ca meglio nun ’o ssai cuntà,
povera Musa mia, c’ ’o ccunte a fa’?!...
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