Vuie nun parlate, e pure... cuntate ’a storia vosta:
« Fu il primo... mio marito... che stava sopra ’a Posta...
E cominciò il disguido di tutta la famiglia...
Poi... mi morì ’na figlia... Bella! La terza figlia...
Teneva ventun’ anne... Poi... se n’ andò ’nu zio...
Fu la rovina... Dopo... »
Ma vuie — grandezza ’e Ddio! —
secca, ’ngialluta... Sperta, da quanno schiara iuorno
’nfino a che scura notte; sempe ’nfacenne, attuorno...
«Scinne a d’ ’o putecaro... Zompa a d’ ’o farmacista...»
Vuie ca tenite ’a tossa... ca nun v’aiuta ’a vista...
che ghiate sott’ all’ acqua; c’ ’o sole ’mpierno...senza
puterve, quacche vvota, piglia ’na diligenza!
Vuie, mamma, c’apparate, comme putite, ’e guaie...
Ah! Vuie — grandezza ’e Ddio! — vuie nun murite maie!
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Core e penziero
