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cierte prièvete, ’o maestro
ca me dette ’o primmo zero
e ’a famiglia d’’o cumpare
quann’io jette ’o bbattistero.
Ncuntrai pure ’o sarto mio
c’avanzava cierti llire…
Chillo lla me canuscette.
— Neh, vi posso riverire?
— Riverire? Tu che ddice!
Patronissimo, ’onn’Antò!
— Bè, dovrei dirve na cosa…
— Pure ccà? Ma dì, che vuò?
— Vuie po’ chillo conticino…
— Uh, mannaggia chi tè nnato!
Tu sì mmuorto e dura ancora?
Comme! Nun te sì scurdato?
— Niente affatto!… Na sciamissa,
tre custume ’e merinò,
nu stiffelïo e nu fracco…
— Basta, basta, don Antò!
