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100
ariette nove
Està, c’adduorme — afosa,
abbagliante, pesante,
che martirio che si’!
Venesse autunno!
E cadessero ’e ffronne,
lentamente,
nziemm’ ’o silenzio suio,
ncop’ ’a stu munno….
(Ma che buo’? Ma che guarde,
tanto luntanamente,
anema mia scuieta?
Che desidere cchiù,
si è troppo tarde?…).
