Concettella — Che chillo sbrevognato s’ è pigliato spasso de me, che ni à sgannata, che m’ ha tradita... ma si è overo, mareaisso, pecchè io sarria capace de qualunqua cosa... ma non credo che potesse scordarse de me e de lo figlio sujo.
Mariella — Figlio!
Concettella — No, Felice Sciosciammocca è giovene d annore, e de parola.
Mariella — Felice Sciosciammocca!
Concettella — Chisto è lo nomme sujo.
Mariella — Uh! poverella a te!
Concettella — Pecche?
Mariella — Pecchè chillo che tu cride no giovene de parola, e d’annore, è n assassino, no sbrevognato, isso te nganna, te tradisce.
Concettella — Mariè, tu che dice! p’ ammore de lo Cielo, non me fa veni na cosa.
Mariella — Ma sì, Felice Sciosciammocca s aspette ccà a momente, pe essere presentato a la figlia de la patrona mia la quale 1 ha da essere moghera.
Concettella — Moghera! Ma tu pazzie?
Mariella — Te lo ghiuro.
Concettella — Mogliera! Felice tradirme... isso!... Ah. mo capisco pecchè stammatina s è finto malato
