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nu frungillo cecato

Concettella — Che chillo sbrevognato s’ è pigliato spasso de me, che ni à sgannata, che m’ ha tradita... ma si è overo, mareaisso, pecchè io sarria capace de qualunqua cosa... ma non credo che potesse scordarse de me e de lo figlio sujo.

Mariella — Figlio!

Concettella — No, Felice Sciosciammocca è giovene d annore, e de parola.

Mariella — Felice Sciosciammocca!

Concettella — Chisto è lo nomme sujo.

Mariella — Uh! poverella a te!

Concettella — Pecche?

Mariella — Pecchè chillo che tu cride no giovene de parola, e d’annore, è n assassino, no sbrevognato, isso te nganna, te tradisce.

Concettella — Mariè, tu che dice! p’ ammore de lo Cielo, non me fa veni na cosa.

Mariella — Ma sì, Felice Sciosciammocca s aspette ccà a momente, pe essere presentato a la figlia de la patrona mia la quale 1 ha da essere moghera.

Concettella — Moghera! Ma tu pazzie?

Mariella — Te lo ghiuro.

Concettella — Mogliera! Felice tradirme... isso!... Ah. mo capisco pecchè stammatina s è finto malato