Nzomma chi stà pazzia tene a la capo,
Provarrà s’io me nzorfo, e s’io me ncricco,
Quanno me saglie ncapo lo sinapo,
E me vene da vero quarche cricco,
Ca si bè mò la presonia le rapo,
N’autra vota se piglie lo palicco,
Chillo che bò de Febo essere ammico,
Non esca niente da lo stile antico.
Laudaro assaie le Muse sto parlare,
E l’Agente azzettaie, ch’è cosa bona,
Perch’oramaie s’era venuto a fare
Na farza de le cose d’Alecona.
Pò lo Scrivano venne à sequetare,
Stà carcerata ccà n’autra perzona,
Ch’à no Poeta disse a la sboccata,
Brutto auciello si tù pierde iornata.
Vagliame sacco rutto, Apollo disse,
E che nsolente temmerario ardire!
Propio sauza voglio essere de chisse,
Chesse cose presummeno de dire?
Razza de becche (dico a li qualisse)
Affè de Febo, io le farò pentire,
Priesto s’Arrote mò stò forfantiello,
E no premmone serva pè martiello,
Non per vita de vuie, disse l’Agente,
E s’addenocchia, e pregalo ncaruso;
Che le perdone, pocca se ne pente,
E confessa, ca tanno era marfuso,
Febo ncè lo donaie cortesemente,
Puro che stesse n’autro mese nchiuso
A no mantrullo, e se le desse sulo
Pane, e no poco d’acqua co n’arciulo.
N’autro
